SUCCHIANDO MANDARINI

Ma io sono non delizioso. Non delizioso. Davvero, non delizioso. Questo penso alle tre del mattino, succhiando un mandarino insapore, mentre guardo dondolare il traffico dalla finestra. Una nebbia gaudente e spugnosa si sta sollevando dalle noci della terra – molto sexy, questa nebbia, devo dire, molto aerea. Verrà su e poi, felpata, ci entrerà negli occhi. Gli occhi si faranno una sognata lattiginosa, rinfrescante, e piccole perle di lacrime adeguatamente calde niagareranno sul mio viso.
V’è perdizione in ogni luogo, le condizioni climatiche c’entrano relativamente. Parliamoci chiaro. Un terremoto lì, una pioggia acida da un’altra parte. Qui qualcos’altro, senza nome. Non l’avvertite? Uno sgocciolio di rimorso. Quel malessere, ieri sera, quel malessere che avete provato ieri sera prima di addormentarvi. Il fiato, fra le coltri, che s’inceppava o s’ingrossava in un sospirone tutt’altro che liberatorio. Con la morte di dio, non si sa più a chi chiedere perdono. Non è rimasto niente, solo un tedesco folle che con voce stridula dà spigoli ai ciechi da un tronfio balcone. Il calcio è doping e scommesse, e furfantelli che si telefonano ad ogni ora per decidersi un pareggio.
L’arte è in agonia – tutta l’arte è in agonia.
Succhiando mandarini alle tre del mattino, la nebbia spruzza desiderio sull’Eden che abbiamo perduto. Il calco dell’uomo, da fluorescente, si sta facendo sempre più opaco. Eppure non mi dispiace che sia così. Il collasso del genere umano ha forma di catarsi. Il mito s’é infranto, ma raccoglierne i cocci è orgasmicamente controdeistico. E’ una asprezza grandiosa: siamo i primi testimoni del Nulla, i primi consapevoli spettatori di uno show elettrizzante ormai al termine. Succhiamoci un altro mandarino, spregevolmente non deliziosi – noi e i mandarini.
Tutto quello che è successo non è mica colpa nostra.